Lucien se laissa se modifier dans cet état de flottement qu’il connaissait correctement. Ses tout, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation inapparent qui dictait la orbite de n'importe quel tablette. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se adaptant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une flagrance encore voilée. Depuis quelque siècles, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une qualité plus importante aux énergies du destin. Peut-être en faisait-il lueur. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les voilages, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des traits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce illustration était différent des passés. Il ne montrait pas une scène claire et nette, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour pétrifier ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une démarche troublante : une cité en ruine, des cendres retombant tels que une fusée funèbre, des médiums et des jeunes hommes sans physionomie errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un commode métaphore. C’était une guidance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par e-mail savaient que quelques visions ne devraient jamais être dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette icône sans même en encore avoir impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce illusion annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transférer à quelqu'un en costume qui attendait sa réalisation. Ce qu’il venait de peindre contenait une truisme infiniment majeure, une peur enfouie dans les portrait de pinceau et les obscurcissements de la teinte. Il était immensément tard pour rambiner cette pics. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises mains.

Lucien s’appuya rapproché de la table, recherchant à attiédir le tremblement de ses soi. La fresque appelées à lui semblait le assurer, par exemple si elle possédait une connaissance qui est à vous. Chaque coup de pinceau, chaque degré posée sur les voiles formait un énoncé qu’il ne pouvait ignorer. Pourtant, il ne comprenait pas encore toute sa signification. La voyance par mail sérieuse lui avait très semblé sembler un art spéculatif, une interprétation du destin par des caractères que seuls certaines personnes pouvaient décodifier. Mais face à cette toile, il comprenait que ce genie n’était pas qu’une honnêteté. Il était réel, voyance olivier incarné dans cette œuvre qu’il n’avait pas consciemment utilisée de peindre. Il se redressa doucement, réfléchissant les détails de la scène. Des obscurités sans face avançaient dans des rues effacées, leur présence en plus dérangeante qu’irréelle. Plus il observait la fresque, plus il percevait des lignes qui ne semblaient pas relever de cette tendance. Un filet dense couvrait le ciel, strié de activités blanches et toxiques comme par exemple si l’air lui-même était fissuré. Lucien savait que les gens consultaient la voyance sérieuse par mail espéraient des réponses claires. Mais ce qu’il voyait ici dépassait toute liaison humaine. Il n’avait pas peint un simple destin individuel. Il avait tracé des éléments de bien plus grand, des éléments d’universel et fixe. Il détourna le regard, ses chakras recherchant une façon de balayer ce qu’il avait sous les yeux. Il aurait exigé croire que ce n’était qu’un difficulté, qu’une commode coïncidence de coloris et de silhouette, mais il savait que ce n’était pas le cas. Ce illusion n’était pas originel de son spectre. Les connaisseurs de la voyance par mail parlaient certaines fois de prédictions involontaires, de transmissions d’images venues d’un autre système de intuitions. Peut-être en était-il victime, ou peut-être était-il le canal d’une intensité qui l’avait sélectionné pour déceler cette banalité énigmatique. Il fit un pas après. Il devait se décider. Brûler cette toile pour être en convalescence cette cartomancie ou l’exposer qui soit et en subir les résultats. Dans les ombrages de l’atelier, la peinture semblait bouger imperceptiblement, notamment si elle hésitait elle en plus sur le fatum qui l’attendait.